El
susurro nocturno y grave del coro de los arboles del bosque mágico
resonaba entre los ululantes sonidos del viento. Las
hojas, cadáveres inertes del frío del otoño, se arremolinaban dejando
resonar el eco de sus crujidos en la oscuridad de la noche.
Los murciélagos del dolor, ocultos en sus nidos, analizan despacio,
con sus brillantes ojos, el suelo cubierto en busca de su desayuno. Los
gruesos copos de nieve se deslizaban suavemente atravesando el cortante y
gélido aire nocturno. Las hojas verde escarlata del bosque, cubiertas por
cristal helado, reflejaban los destellos de los rayos de la luna, como una gran
perla en la inmensidad de la noche.
Los sentimientos, congelados en la
noche, formaron estalactitas de lagrimas, que penden de la punta de las
delicadas ramas de los arboles del deseo, ahora inertes y grises. Tiemblan
mientras escuchan el réquiem de la magia.
Una gota, se desliza suavemente por
el extremo de una rama, arrastrada por las manos del viento, cae al vacío de la
noche. Se desprende suave, como la caricia de un minino, como el primer rasgado
del silencio, seguido de las demás notas que lo llenan de color.
La vida, es un croma gris que nos
ha tocado decorar, y con mayor o menor destreza, cada uno tiene que saber dónde
colocar las guirnaldas de alegría y las bolas de tristeza. Porque hay
partes claras y oscuras, pero no todo es blanco o negro, y la solución casi
siempre se esconde entre los grises.
Las robustas raíces de
los árboles emergen del corazón de la tierra, arrancando de
cuajo los trazos del suelo cubierto de derrotas. Son las fibras
del corazón de la madre tierra, que sigue bombeando energía a
sus seres que invaden la naturaleza.
Es un paisaje
de reflexión de pensamiento, de locura decadente, de sueño de
vigilia, de embriaguez fantasiosa. Es el pequeño refugio en el que
arrastro el baúl de incredulidades y malicia, la capa de timidez
sonrojada y mi sombrero de pajaritos azules que me protege de los meteoritos de
realidad.
